San Giuda apostolo (non meteorologico)

Una lettura molto suggestiva dell'ultima performance di Cattelan.

PROUSTIANA (10)

Proust, La parte di Guermantes (prima parte), ed. I Meridiani, vol.2, p.244

 

 

"Ma via" aggiunse con un risolino tenuto a freno dagli avanzi del finto malumore" lo sanno tutti, un pennaiolo è uno scrittore, uno che usa la penna. Ma è una parola orribile. Roba da far accapponare la pelle. Non la userei nemmeno sotto tortura...E così, questo è il fratello! non avevo ancora realizzato. Ma, in fondo, è abbastanza comprensibile. Hanno tutti e due la stessa umiltà da scendiletto e le stesse risorse da biblioteca circolante. Lei non è meno adulatrice di lui, e altrettando noiosa. Comincio a farmi un'idea della famiglia".

Riviste letterarieee!

Ho scoperto questo blog qui.
Redattori, che dite?
Io dico: stiamo a vedere.

(A essere pignolo, quell'inciso nel titolo del primo - e finora unico - post, col suo sapore di cibo precotto, non è che mi riempia di appetito...)

McCarthy

Ho terminato la lettura di "la strada" di mccarthy. era la una di notte. ho tirato dritto mentre tutta la casa era nel sonno. io viaggiavo in mezzo a lande desolate, bruciate, battute dal vento, dal gelo, da bande di assassini e cannibali, da raminghi senza dio, cercando di aiutare il padre e il figlio a portare intatto il fuoco. alla fine ho pianto di brutto nel silenzio della casa, sdraiato vicino a mia moglie, e poi sono andato in camera delle bambine a guardarle, proprio come è successo a Gabriel Del Sarto. è un libro che - a riuscirci - NON va letto tutto d'un fiato (e nemmeno in due fiati, come ho fatto io, in due sere): è troppo pericoloso. ha un livello di tensione continua che se ne frega di tutte le pseudo-regole della narrativa. 218 pagine che bruciano. che tu sia padre, figlio, madre, figlia: leggi questo libro e preparati a portare il fuoco. preparati a trovare la bontà.

Non ti preoccupare. questo momento doveva arrivare da tempo. Adesso è arrivato. Continua ad andare verso sud. Fa' tutto come lo facevamo insieme
Fra poco ti passa, papà. Ti deve passare.
No, non passerà. Tieni sempre la pistola con te. Devi trovare gli altri buoni, ma non puoi permetterti di correre rischi. Niente rischi, capito?
Voglio restare con te.
Non puoi.
Ti prego.
Non puoi. Devi portare il fuoco.
Non so come si fa.
Sì che lo sai.
E' vero? Il fuoco, intendo.
Sì che è vero.
E dove sta? Io non lo so dove sta.
Sì che lo sai. E' dentro di te. Da sempre. Io lo vedo.

Scarico

Ieri (qui ci sono ancora più di venti gradi) ero in spiaggia. Davanti a me, ignara della mia presenza, un'anziana signora dall'accento romano parlava al telefonino.
Raccontava all'interlocutrice, Maria Pia, di questo suo nipote grande e grosso ma che si comporta ancora come un bambino, e che era venuto a tenerle compagnia per una settimana. Sarebbe ripartito nel pomeriggio.
Dopodiché, abbreviando in MaPi il nome dell'interlocutrice, le ha detto: oggi sono due mesi che mio marito non c'è più.
Poi ha ripetuto tre volte: MaPi? Quindi ha guardato il display del telefonino e ha commentato fra sé: scarico.
Ha infilato il telefonino nella borsa in vimini, ne ha estratto una rivista e si è messa a sfogliare le pagine.

Gocce d'acqua nel mare

 "In verità, l'avvento di questa società di formiche è iniziato con le masse, le prime intrappolate nel reticolo delle razionalità livellatrici. Poi il flusso si è ingrossato e ha raggiunto i quadri che dominavano l'apparato, dirigenti e tecnici assorbiti nel sistema che gestivano, per sommergere infine le professioni liberali che sembravano protette, e le anime belle letterarie o artistiche. Nelle sue acque, scorrono e si disperdono le opere, isole un tempo affioranti, tramutate oggi in gocce d'acqua nel mare, o in metafore di una disseminazione del linguaggio che non ha più autore ma diviene il discorso o la citazione indefinita dell'altro."

Michel de Certeau, L'invenzione del quotidiano, p. 27

Buon lunedì