In morte di un poeta

Il cerchio mi pare definitivamente chiuso – con disperante e anche un po' comica autoreferenzialità. Mi spiego. Dopo gli anni in cui sembrava che la poesia, secondo la vulgata più diffusa da certo giornalismo generalista impettito e sornione, si fosse tutta trasferita dalle parti del cantautorame italiano, che collocava De André sull'olimpo della hit parade poetica del contemporaneo; dopo che intellettuali prestati alla pop song avevano salutato come eredi del poeta di Recanati paraculi e furbetti autori di canzoncine rimate come filastrocche ebeti, e sulla scorta di ciò addirittura inventato un premio, confermando in tal modo il carattere di “borgo selvaggio” già attribuito ai suoi tempi dal sommo recanatese al paese poi sede del famigerato anzidetto premio; dopo aver sentito per anni usare la parola “poeta” sempre in senso traslato (anche il macellaio era un Poeta della bistecca, secondo certo giornalismo “critico”) come di colui che si occupava di creare immaginette non troppo lontane dal senso comune e dallo spirito dei tempi in modo da non dare eccessivo fastidio, e d'altro canto, non così vicine ai valori (o dis-valori) dell'epoca da scomparire, come sarebbe stato giusto, nel mainstream della banalità multifunzionale; dopo che schiere di sedicenti critici musicali hanno provato l'ebbrezza di assumere i panni del critico letterario intento alle analisi più fini dei testi del cantautorame italiano, e mentre un altro lembo di ciò che si usa chiamare “poetico” rimaneva impigliato nell'industria della nostalgia alimentare prodotta dai biscottini dei bei tempi andati che dipinge i mulini di bianco – o meglio ne ridipinge solo le facciate perchè rimanga ben nascosta la ruvida concretezza di un mestiere e di una macchina niente affatto “poetici”; infine, dopo che - udite udite! - il più sopravvalutato e insulso di questi finti poeti dalle sei corde, alle soglie della decrepitezza fisica, come pentito di aver preso per i fondelli nei decenni tutti i devoti baciapile dell'autorale corte canzonettistica italiana, è cioè Francesco De Gregori, ha dichiarato (durante l'ultimo festival del Cinema di Venezia mi sembra), di non essere mai stato un poeta, e dare così un soffio di speranza all'eventualità che la grande truffa dell'italico pop song d'autore venisse finalmente smascherata ed emergesse la ridicolaggine di quanto sostenuto per anni, ecco invece prodursi improvviso un evento che rimette in funzione la grande truffa con nuove, dolci attrattive. Un evento attraverso cui pare aprirsi la nuova era in cui i poeti veri potranno sperare nel riconoscimento sommo esclusivamente in qualità di autori dei testi delle canzoni di un qualsiasi cantautore celebre (o del più celebre dei cantautori qualsiasi). Il mirabile evento si è prodotto per mano di un giornalista, di cui pardon non ricordo il nome, in un pezzo pubblicato su La Stampa qualche giorno fa. L'occasione del pezzo, la morte del poeta Roberto Roversi. Con una torsione notevole del senso e del destino di un'intera vita spesa per la poesia (vera) e per i libri (veri) che ha fatto di Roversi un maestro appartato ma non meno presente sulla scena della poesia italiana contemporanea, e dopo aver dedicato solo le prime righe e poi più nulla al risibile fatto che il poeta fu animatore insieme a Pasolini, Leonetti, Fortini, Romano, Scalia della rivista Officina, il cronista dedica gran parte del pezzo all'incontro, cardine di tutta la poesia italiana più recente, tra Roversi e il cantautore felsineo Lucio Dalla. Talmente importante e decisivo appare, agli occhi del cronista, l'incontro fatale e la frequentazione artistica tra i due – in verità piuttosto breve nel tempo se paragonata alla lunga vita di Roversi, spentosi all'età di 89 anni – da ispirare all'estensore dell'articolo una spericolata intuizione - che verrà certamente ripresa da tutte le storie letterarie future come esempio del vincolo profondo che la poesia sa creare nei suoi sacerdoti più puri. L'intuizione sarebbe tutta contenuta nella stuporosa, meditabonda e commossa constatazione che il vecchio poeta se n'è andato – ma guarda il caso! - proprio pochi mesi dopo la morte del caro e compianto autore di “Caruso”. Del resto, si sa, tutti i legami forti conoscono questo tipo di destino. Uno dei due muore e dopo pochi mesi – paf! - tocca all'altro. La vogliamo smettere con il solito, frusto sport del cinismo, con il consueto happy hour dello snobismo e vedere finalmente con un po' più di lucidità come stanno veramente le cose? Possibile che non si voglia fare il minimo sforzo per sottoscrivere e diffondere una verità tanto evidente? Eppure il fatto è sotto gli occhi di tutti: Roberto Roversi è stato il paroliere di Lucio Dalla - punto e basta!